Ding Dong

aimer, pas se fier
c'est le ding dong du coeur
la cloche des enamourés

Hypokeimenos chronos

la grande et dernière question,
répondez pour la souffrir!
sera le présent amorcé
le futur du passé
ou le passé de l'avenir?

Haiku

Borboleta numa flor.

Eis a essência do Haikai:

Enigma do esplendor.

Turvo

Odeio poetas turvos!
Que pensam para rimar
Rimas internas dóceis
Apenas palavras torpes,
Umas rimas engraçadinhas,
Como se a vida transigisse
Entre a absoluta culpa do caos
E o abismo do sem-sentido.

Rime a vida - que esvai,
Na dor, nadador dos nadas,
Com a fétida trama da teodiceia.

Esfinge

Ah, menina que me atinge
Sabe mal quanto lhe adoro!
Nosso amor é mera esfinge:
Não decifra, eu te devoro.

Paris

                                                                                                "Paris! Paris!                                                                      

Rêve de tous les brésiliens                                            

(excepté celui qui fait ces piètres petits vers libres)"

Carlos Drummond de Andrade, em Improptu.

Enquanto as flores entram em Paris pela avenida elísia

os caminhos de Roma a Lutécia escondem destroços

ossos, carcaças, parcas, sujeira e violações.

Entrar em Paris, mas por qual caminho?

Para Paris há duas rotas, há dois lados.

Um lado das Mesdames.

De longe elas vêm para casar

ou para encontrar diversões nas compras da Capital sorridente.

Seus maridos, ou filhos, ou simplesmente homens,

vêm a Paris para ver a Tour

e as pernas morenas das meninas do terceiro mundo

que ficam esperando na Bois de Boulogne

por seu tesão de infelicidade.

A tensão feliz que possibilita que a outra Paris possa existir.

Quanta bondade!

No outro lado, a Paris encrespada,

dos negros e das putas,

e dos árabes assimilados.

Dizem amém em latim nas igrejas do quartier latin

enquanto seus avós torcem pelo Estado Islâmico

e para que o Rafale do mesmo árabe

que poderia ser seu filho

seja bombardeado por um árabe (ou Berber)

que grita glória a Deus

- e também poderia ser seu filho.

Abro guias de viagem falando sobre Paris.

Cidade-luz, pernas nas bicicletas, homens bonachões

Onde quero encontrar alegria

só vejo a mesma imagem suja da minha terra natal.

- A Europa nos ensinou a sujeira

e vive querendo nos ensinar como limpar.

Seus homens lambuzam-se e regozijam-se

Da cana tomada, da grana importada e da morena.

Sim, a morena eles lambuzam e se deleitam.

E, por absurdo, que podridão!,

Propagandeiam a devassidão

De uma terra que eles mesmo devastaram -

Paris, Paris, tu és tão torpe quanto minha São Paulo,

Só tem mais desfaçatez, querida...

O assombro

Encontro na rua o poeta

Amargo, soturno e ateu;

"Para onde fostes, alegria?!"

( murmura com tal agonia )

e a rua espelha em covardia,

Ai, deus,o poeta sou eu!