Mote próprio

De aflição a molhos,
Morre o povo meu,
Curvando-se em geolhos,
Aos dramas, aos prantos, ao céu.

De emoção e piolhos,
Sofre o povo meu,
Pobre e com escolhos,
Sem escola, esmola, ao léu.

O que lhe é próprio? Opróbrio.
O que lhe consome? Fome.
O que lhe assalta? Falta.
O que lhe anima? Rima.

Poema Tolo

Estilística da existência,
disse Foucault, sério.

Que penitência!

Filosofar não é ser ator,
é não cindir nossa consciência:

Prefiro ler Pierre Hadot,
Que viver na adolescência.

Herança (Ou Erato)

Amo-te, meu amor, como um infante

Vive perdido amor, tolo e ardente;

Amo-te tanto, como amou a Dante

Beatrice, dele, amiga e confidente.

Amo-te em sanha, em muitos rincões

Onde embrenhei na tua bruta selva,

Dama malina, dama sem perdões,

Que me viola, morte, que me enleva.

Esqueço e lembro de quem tu és filha,

E me anuvia este esquecimento:

Sei! És da memória e do tormento!

Musa minha, cantais por minha boca!

Amo-te e amei-te com a desesperança

De ser mortal e seres minha herança...