Ele

Ele zombava dos poetas

Ele não cria em psicólogos

Nem profetas, nem santos, nem prozac

Ele não ria das agruras dos homens

Nos bolsos, dolores. Na pele, olores.

Em falta, dólares e amores.

Ele não compreendia os encontros e desencontros:

suspeitava do acaso amoroso, dos encontros banais

e dos bajulados beijos de balada

valem nada, me dizia 

Corpos iguais, rostos iguais,

cabelos, vozes, temas

iguais.

Ele buscava significados.

Ele nada significava.

O homem na rua

Buscava a calçada

A cada passo

Ela se afastava

Cuidado, homem:

O farol abriu

Hora de bailar

Ziguezagueando carros

como a guerrilha urbana no Brasil.

Ele era triste

Ele, sério

A barba escondia seu rosto torpe

e sua vida burguesa

estúpida

como as pernas de Teresa.

Um dia, um belo dia

Ele morreu.